Ciudad mía

oy lloro por tí, ciudad mía.

Sé que un hongo maligno

en tus calles respira

dejando las horas en lenta agonía.

Pero también sé

que aún los pájaros anidan

y tal vez el dolor de esta noche

lo borre la brisa.

Vylmen  Dalie. Danza en el tiempo prosas y poemas. Colombia,1995.

Jaime Jaramillo Panesso. Medellín, 1938.

Barrio Antioquia

Se llamaba Barrio Antioquia

después le pusieron Santísima Trinidad

para purgar los actos

de las mujeres malucas

que el arzobispo no podía tocar

barrio tamborero y caliente

de hombres y mujeres arrumados

contra paredes estrechas

y cafés cubiertos con baldosas lisas

de tanta guaracha

de tanto mambo aplazado

de tanto porro de tanta salsa

después vino el filo

de la cuchilla mecánica

y cortó con avenidas y cemento armado

el camino conocido

por los mestizos y las negras

que en aceras y zaguanes

vendían empanadas de carne

patacones de plátano verde

y direcciones precisas de amigas amables

barrio con notas de vallenato

Lucho Bermúdez y Edmundo Arias

con Gardel mordiendo las orillas

de un arrabal descuartizado

Pundarika de Humberto Senegal

No escuchaste abeja,
mi poema a la flor. Había
una rosa en tu camino


Entre el alto
de un pájaro y l pestañeo
de mis ojos, ¡un árbol! 


En la ardiente tarde 
no logra
el sol calentar la sombra


A la madrugada
desperté sobresaltado
confundiendo los lentos pasos
del caballo
con latidos de mi corazón.

Por: Selnich Vivas Hurtado

Número de oro

Para Ingerborg

Tú no deberías buscar
ninguna medida en los ojos obscuros.
Tal vez adornar con dolor lo que tus padres han mutilado.
Que todos sepan
que has dormido con el huérfano de unos judíos.
Que todos sepan de mis rasgos indios y de mi ejemplar alemán.
Pero no olvides el fracaso: hemos de encerrar
esa noche en cifras y letras agotadas.
Ella, cargada de habladurías, secará las venas y las voces.
Pretender la estalactita tal es la tara
de quienes alcanzarán la muerte en el agua o en el fuego.


Viernes, 23 de mayo de 1948

Arco y Lira por Victor Raúl Jaramillo

Arco y Lira

Necesitamos salir
para fundar el mundo;
surgir en la poesía
para reconquistar el origen.

Se desgarra nuestra voz
cuando insistimos
en darle al delirio su forma,
cuando la historia
palpita en nuestras manos,
en las pupilas de quien escribió
que el hombre es pluralidad y diálogo.
También lo sabemos:
nuestra voz es muchas voces
y nuestras voces 
son una sola voz.

Se abre el sol en su tamaño
incendiando su talismán
que cambia el sentido de las cosas
y un idioma sagrado
que sigue oculto
nos invita a ser lo que somos;
como el lenguaje
que a pesar de su secreto
describe el tiempo
y atraviesa la semejanza,
la dirección múltiple,
el juego de los senderos
que despiertan a un nuevo laberinto.

Algo sucede detrás de las puertas

donde ya nadie habita,

una lanza s aproxima

con l pnsaminto

Cuando cae la tarde

y todo se ajusta a su regreso.

Habrá otro silencio;

pero también quienes guarden

las palabras exactas

para exorcizar el miedo.

Nada queda…

ni el poema.

Me marcho, 
me dirijo hacia mi mismo.
Hay que empezar de nuevo.

Castilla Por Miguel Ángel Uribe

Castilla

Por Miguel Ángel Uribe

Verdes recuerdos

guardaban el misterio

naturales perfumes

tapizaban el silencio

Pastaba el ganado

los críos salían del cuero

no faltaba nada

joven la vida

Hace un momento

lugar de pesca

habitación de piedra

caza de conejos

Aves pintaban el azul

piel de fuentes cristalinas

fábrica de versos

cofre de eternos besos

Hace segundos luna llena

un saludo del viento

libre salto de semilla

la germinación de un día

el ultimo canibal

El ultimo caníbal recorre la desolada aldea

tratando de cazar a su propia sombra.

cuando se da por vencido

en su sombra la que lo caza.

Mauricio Giraldo