De Hernado Tello Gómez: De Herodes a Pilatos

Escucha reyecito/ a ti,/ dueño absoluto de todo tu poder/ yo te digo/ tus más limpios blasones/ los sellos más preclaros de tu estirpe/ son escudos sangrientos levantados/ sobre osamentas/ sobre devastaciones/ sobre cementerios/ sobre fosas comunes/ Porque todo se pudre entre tus manos/ solo construyes ruinas/ sobre las ruinas de tus dinastías/ arena y polvo/ son los monumentos de tus glorias inútiles/ entre tus manos/ el limpio acero es espada mercenaria/ los metales son monedas de infamia/ solo la sangre/ amasada con barro en tus castillos/ crece y se expande/ se hace fuego/ antorcha enardecida/ para incendiar tus torres/ reyecito

La rubiecita Por Carlos Mario Garcés Toro

La rubiecita Por Carlos Mario Garcés Toro Yo era la más joven en la casa de Resfa. Tenía trece años. Cuando llegaba la policía, nada más de visita, solo por saludar, me escabullía por la puerta falsa. No faltó el cliente con el que me marchara. Una noch no regresé Me violaron y mutilaron, y mi cadáver apareció disperso en un paraje del norte. A los que me hicieron esto, un tal Willy, un Alex y un Michel, los mataron después. En el cementerio universal los cuatro estamos encerrados sin una laja, sin una cruz. La cruz se la llevó el diablo.

Abres los ojos a borbotones por Marta Quiñonez 1970

Abres los ojos a borbotones la vida llega hasta ti la noche ha pasado inquieta la afición ha huido de nuevo por las rendijas del insomnio ahuyento los malos augurios cantando a capela canciones que recuerdo Todo lo amado se ha esparcido en la neblina que nos cubre generosa canto como si no pasara nada La vida bulle en un solo hervor Transeúntes van y vienen como si no pasara nada Nada pasa

Jamás por Cristina Toro (Fragmento)

... De prisa galopan las alocadas carretas de caballos ciudadanos a sus pastos del sur. Repican herraduras en el asfalto. Tú no escuchas. Ahora formas parte de mi jamás. Jamás tu voz, es susurro de las noches, tu voz a la intemperie, tu mirada que era palabra recorriendo mi cuerpo. Tarde ha llegado la noticia de tu muerte Alguien se ocupa del sermón, del epitafio. Ahora eres noticia judicial, crónica obscena para curiosos charlatanes ...

La locura de Esteban

"...me gusta caminar descalzo y contarte, serio, la mentira de que fui astronauta; me gusta pisar la yerba húmeda y comerme un cono en el parque; me gusta decir que soy rico y la menuda me rompe los bolsillos; me gusta el paseo largo en un bus de circular comiendo paletas; me gusta comprar rosas en Junín; me gusta encontrarme una monda d diez centavos y pensar que tengo buena suerte..."

De: Arcana Matria.

Arcana Matria Arcanos que saben el nombre de mi nombre de ese lenguaje que ya no recuerdo Marta Quiñonez, Arcano tres Colombia nombra el Cerro, la llanura, el Caribe, el desierto, la selva el pacífico y los Andes prodigio geográfico santuario de páramos cultura diversa más de cien etnias Todos lo saben Colombia la innombrable duele en el alma se me atoran las palabras decir eso que hay que decir y que ya todos saben Una mujer tendida en su lecho espera como Sócrates la sicuta Habitantes amnésicos en sombría maquina horrorizados de horror enfermo de miedo olvido de origen lenta agonía Reverbera Colombia Mamá pájara alimenta al recién nacido el digno machete quien ha sabido sembrarte el aliento consciente de quien teje tus aguas abrirá los senderos de recordar nuestra esencia este ancestro que canta cuando digo Colombia lo que digo es Matria

Poema de Manuel Felipe Álvarez Galeano

El mito es una lágrima Sos el mito de una lágrima que baila en la sombra de un tango que se ha olvidado a si mismo El mito de una lágrima robada atrapado en el temblor del alma ahogada entre la ráfaga de aquellos rostros que ignoran el color de tu ausencia, vacío amigo Te han visto caer y lamer las baldosas frías ante la mendicidad de un abrazo. han naufragado tus labios resecos ante tantos ojos que han constituido las mazmorras donde perecen tus tremolantes palabras. has viajado junto a los gritos de una ciudad enferma que como vos se niega a morir. Por eso te has convertido en la náusea de aquella soledad que navega en las grietas de tu piel y llegás donde sólo tu habitación te espera hoy sos un fantasma de vos mismo hoy que tus raíces te han dejado solo tu sangre ya no es tu sangre porque las manos que merecieron tu cuna de madera vieja dejaron de acariciarte cuando tomaron su derecho de nacer. Le juegas al destino con tus cartas prestadas. Sos el mito de una lágrima perdida llora con el dolor que tus latidos te dicten entre el honor que mi hombro te hace o entre el vientre cálido de la muchacha te espera porque sos un pequeño que busca sus juguetes entre los colores de una tarde que el mundo ignora por eso lloras una pena incomprendida por eso te llaman poeta, simplemente un poeta.

De: Sandra Muñoz R.

Canto para una niña Embera Cual gota de lluvia que se desliza ajena sobre escabrosas superficies caminas la ciudad entera. Tu, indígena nuestra que paseas llena de pureza las calles de cemento y lascivia te hieren como profunda flecha. Andas con rápido paso, desconoces la avaricia, y al planeta no le dueles, tus pies son suave caricia Tus manos son artifices de objetos que se hacen poesía, tu vida transcurre sencilla y liviana, y nutres de sabiduría y humildad, la vida.

De Luisa Fernanda Vanegas S.

"A mi niña de ojos tristes con primavera en la mirada" Morus Gómez Para Mi Ángel Deseo parar el reloj mientras el cuarto negro deja pasar las letras, donde todos mueren y la sangre mancha los cuentos infantiles. Los velos se marchitan por la espera y los dedos se deshacen por el abrazo negado. Las lágrimas salen como azúcar siendo señal de suerte, abandono al no verte en el altar donde cada mañana el amarillo se viste de verde y así alejar las sombras que tienes. No quiebres tus brazos, no cierres tu mano, no desvíes tus pies. Cada noche salgo tras de ti con la vela tricolor para que no olvides por donde seguir 12 de septimbre de 2012

Pasajeros

El que es pasajero y nunca emprendió viajes a esos lugares d donde llama su alma viaja ahora en este poema

SOY UN HIJO DE ESTA GESTA

Rudos hombres hicieron estos pueblos.
Barbados como osos vinieron desde el Norte,
las manos gigantescas de dedos retorcidos,
el vello ls llegaba al borde de la uñas.
Uribes, Jaramillos, Estradas y Trujillos
-pantalones de manta y muleras de hilo-
el pie desnudo para besar la tierra,
sacaron patios limpios de la espesa maraña,
cuadros de las haciendas, las aldeas,
las ciudades cargadas de mugidos de ganados y fieras. El árbol colombiano, la palma d la cera de su celest majestad prestaba su servicial bellza entr los hombres. Guaduales vrdes-niño en la hondonada ponían el paisaje apariciones y la infancia agreste de los pueblos solo fue una aparición de la arriería.

Maldita Vecidad (el cocodrilo).wmv

Victor Manuel Gaviria La Luna y la ducha fría

El auto de mi padre deteniéndose frente a una puerta de hierro A través de la puerta abierta y la malla coronada de alambres un patio gris azuloso copado d niños que entran y salen Los mayores en la acera dorada Sus maletas de cuero llenas de visos amarillos las piernas desnudas repentinamente sesgadas por la luz Después de la hierba un alargado charco Otros más pequeños secados por las llantas dee los autos Aquello era el pavoroso y bello afuera Conocí entonces los eucaliptos en los canaletes mezcladas n el polvo hojas secas en forma de cejas de mujer goteras de goma cristalinas pegadas a los troncos que uno desprendía y acumulaba n la mano abierta Por encima de las últimas hojas el cielo azul de las ocho de la mañana vagando como un adolecente sin deberes ¿Qué maestro podría comparársele? Los primeros balones golpeados en el pasto tocándolos pisándolos pateándolos lejos (La cancha: Huella de zapatos en el polvo (el repentino amor de unas sobre otras) bajo carboneros florecidos trs niños de mi edad discutían el día en que empezaba la semana y al frente muchas parejas de niños conociéndose como novios apoyaban las espaldas en la malla de alambre la malla se ahuecaba y temblaba arriba sonaba al separarse los niños repentinamente entusiasmados El patio estaba recién embreado me fascinaba mirar el racimo de hoyitos redondos que las maestras hacían riéndose con sus delgados tacones Los días de un niño eran esos hermosos hoyos hechos cruelmente en el asfalto azul por una mujer joven

El cine como herramienta pedagógica - Víctor Gaviria

MI SIMON BOLÍVAR Por Margarita Gomez Agudelo

Bolívar dsnudo, Rodrigo Arenas Betancur.

MI SIMON BOLIVAR




A Manuela Betancourt Marín, dedico



No eres para mí el adusto guerrero que se exhibe en las academias,

caballero en un corcel fogoso,

o mirando desde un trono apoyado en el mango de la espada

el lejano horizonte con gesto displicente.



No eres ese Bolívar, guerrero en receso, mito deshumanizado

a quien yo amo.



Amo al Bolívar hombre, al amante de Manuela, de esa loca iluminada

que bajo el sol y la lluvia, transmontando los helados picos

de los páramos andinos, siguió segura tu huella

Al Bolívar derrotado, con la casaca raída, sin medallas,

con sed física, con hambre, solo enfermo, sometido

a su condición humana, seguido por una tropa d humildes hombres del campo

expertos en la labranza que tú trocaste en guerreros.



Porque erramos el camino y no seguimos tus pasos,

hoy América Latina es un pueblo gobernado

por déspotas y tiranos

que imponen su voluntad a golpes de bayoneta.



La muerte te sorprendió pobre y solo. Minado estaba tu cuerpo

y tu espíritu minado, cuando todo lo brindaste:

fortuna, honores y gloria,

sin comprender que era el paso definitivo hacia la cumbre.

Porque no fu en Angosturas, en Boyacá o Carabobo,

donde Don Simón Bolívar recibió la alternativa de la inmortalidad:

fue en Santa Marta, traicionado por la gloria, la fama y la adulación

donde comprendió el sentido de su lucha.

DE CARLOS CARABETO

M

ODULANDO


...DE TAN MANOSEADA, ACABA

EN COSTRA LA INSUFLADA IMAGEN

Y LA COMPARSA ASUME LA VOCERÍA.

!QUÉ ME IMPORTA¡ SE OYE DECIR

EN NUESTRA PROSMISCUA MENTE.

HAY VOCES QUE TRASPASAN...

Y OTRAS PISAN CALLO O PISOTEAN HUELLA.

MUCHAS RETROCEDEN APENAS SE ASOMAN.

LAS HAY QUE NUNCA SALEN: SE INSTALAN.

LAS HAY QUE PERMANECEN SUSPENDIDAS

COLGANDO

A UNO Y OTRO LADO DEL ABISMO.

ESTÁN LAS QUE SE DESVANECEN

-ASÍ NO MÁS-. Y LAS CAMALEÓNICAS

QUE SIN AFAN O

EN EL ACTOTE...ANIQUILAN.

A OTRAS

EL OLVIDO LAS SEPULTARÁ

PERO OTRAS

LO FATIGARAN SIN PAUSA Y

EN EL LEVANTE (POR SI LAS MOSCAS)

DARÁN LA ALERTA

HASTA AMELLARSE

LO QUE DEL FILO RESTE.


BUENAS NOCHES PALABRA

BUENOS DÍAS PALABRA.

COTIDIANIDAD

Ser la misma imagen
a diario desfigurada en el espejo

Contar las horas que son las mismas
y mañana regresarán a su lugar
Porque en el reloj del universo
todo es circulo

Esta arena que piso
El crepúsculo viajando al no ser
Las infinitas precensias que me habitan
Volverán...

Caminar las mismas calles
Igual la arboleda
Semejantes las sombras de todas las noches del mundo

La historia ya ha sido contada
Todos los dias seguiran siendo hoy.

Un hombre que….




Deseo un hombre que siempre

este dando amor

y que con humildad lo espere.

Un hombre que no se sorprenda,

del amor que le doy, que lo tome como estandarte

y que lo sepa merecido.



Un hombre que disfrute con paciencia

mis tribulaciones, mis pensamientos de tristeza,

que descifre en ellos solo mi miedo a perderlo.



Que no se calle palabras de amor,

por miedo al compromiso,

y que escuche mil veces las mías,

sabiendo que estoy pidiendo con veces las suyas.

Un hombre con tanta inocencia,

Que sepa que el amor que le doy no lo obliga.



Un hombre que pueda llorar con confianza en mi regazo

Teniendo la seguridad de que es amado y comprendido.



Sandra Muñoz Robledo



HELIOS



Las hojas acariciadas por el viento verde

deja pasar la luz del rey.

Se mecen, esperan que el tiempo

se lleve la luz y poder dormir.

En el día cierran sus ojos,

para apaciguar la vida

y tener fuerzas para tocar las estrellas.

Helios no seduce,

Se lleva el aroma y atrae la sombra,

cambia el paisaje

suaviza el horizonte con engaño

de eternidad.



13 de septiembre 2012

Luisa Fernanda Vanegas S.

Tomado de: Periódico ciudad rural Enero de 2013 No. 119

Cuadrilla Los demonios del sueño

Música: “santo parrandero”


Primera letra



A pesar de ser demonios

nos da gran felicidad

violar la tranquilidad

y los momentos de insomnio,

desbaratar matrimonios

sembrando cizaña en cada mente,

pues sabemos que la gente

tiene inclinación al vicio

lanzándose al precipicio

de sus acciones consciente



La esperanza y el amor

se van en alas al viento

produciendo un sentimiento

de abandono y deshonor.



El aliento y el calor

de nuestro soplo amatorio

es el mejor repertorio

del morbo y de la impudicia



con que juega tu malicia y gozas

ver marchitarse las rosas

delicadas y fragantes

de los inocentes.



Desde tiempo inmemorial

está en el placer la causa

de que busquemos sin pausa

la fuente de cualquier mal.



Es el instinto animal

lo que al hombre identifica

púes todo lo sacrifica

por hallar satisfacciones



a sus más ruines pasiones y llora

cuando ha llegado la hora

de ayunos y de renuncias.

¡Pobre mentecato!

Los pinos no son ningunos principiantes

Tan filados y tan serios

musgo ante los ojos del Consejo de Creadores,

han escondido siempre

a los más misteriosos seres de la Tierra.



En breve olvidan las malas intenciones

y eternamente entierran sus voces

bajo las rocas.

De ahí que algunos labriegos presientan duendes,

de ahí el suave velo de las primeras horas.



Bajo su forma ocultan los ángeles,

náufragos de las tormentas,

sus irreparables alas.



Con alta precisión y fidelidad los pinos callan,

como en el más humilde y añejo relato

del bosque.

De Poemas Asuntos internos


Héctor Fagot



SALA X O LA MAGA DESNUDA



Primero antes del ritual

está volando la música

para que la noche tenga

ese sabor a saxo bailador.

En esas llega tu saliva

y empieza escalar el muro de mis arterias

después el agua milagrosa con que te envino

antes de soltar el jaguar del delirio

con que olfateo.

Mi corazón ahora vaticina

la ofrenda de tu entrega.

Con mis ojos de tijera, ya en el lecho

recorto tu silueta

que le robo al mapa de la noche

casi muerdo tu yugular que es un incendio

casi me sumerjo en el balanceo de tus senos

entonces mientras taladro tu quejido

me lanzo al peñasco de tu vientre

para saborear la humedad de tus líquenes

la pelusa de tu musgo

mientras tus uñas (esas otras fieras alimañas)

hacen su recorrido por mi espalda.



Sabía que en tu cuerpo (esa concha marina)

me estabas escondiendo esta perla

que ahora brilla entre dientes.



Mujer de cara

Tu cuerpo es la catedral de mi locura

Ahora comprendo con lucidez

que si la densidad ilimitada del goce

que le sigue

fuera perdurable siquiera media tarde

ya sería yo ese dios que me he soñado.

Mujer: cuando despierto a tu lado

Soy el primer Adán

Y tu desnudez

la palabra original

en la memoria del cuarto

después del cuarto

después de amarte

la sensación

de haber asistido al paraíso.