La rubiecita Por Carlos Mario Garcés Toro

La rubiecita Por Carlos Mario Garcés Toro Yo era la más joven en la casa de Resfa. Tenía trece años. Cuando llegaba la policía, nada más de visita, solo por saludar, me escabullía por la puerta falsa. No faltó el cliente con el que me marchara. Una noch no regresé Me violaron y mutilaron, y mi cadáver apareció disperso en un paraje del norte. A los que me hicieron esto, un tal Willy, un Alex y un Michel, los mataron después. En el cementerio universal los cuatro estamos encerrados sin una laja, sin una cruz. La cruz se la llevó el diablo.

Abres los ojos a borbotones por Marta Quiñonez 1970

Abres los ojos a borbotones la vida llega hasta ti la noche ha pasado inquieta la afición ha huido de nuevo por las rendijas del insomnio ahuyento los malos augurios cantando a capela canciones que recuerdo Todo lo amado se ha esparcido en la neblina que nos cubre generosa canto como si no pasara nada La vida bulle en un solo hervor Transeúntes van y vienen como si no pasara nada Nada pasa

Jamás por Cristina Toro (Fragmento)

... De prisa galopan las alocadas carretas de caballos ciudadanos a sus pastos del sur. Repican herraduras en el asfalto. Tú no escuchas. Ahora formas parte de mi jamás. Jamás tu voz, es susurro de las noches, tu voz a la intemperie, tu mirada que era palabra recorriendo mi cuerpo. Tarde ha llegado la noticia de tu muerte Alguien se ocupa del sermón, del epitafio. Ahora eres noticia judicial, crónica obscena para curiosos charlatanes ...

La locura de Esteban

"...me gusta caminar descalzo y contarte, serio, la mentira de que fui astronauta; me gusta pisar la yerba húmeda y comerme un cono en el parque; me gusta decir que soy rico y la menuda me rompe los bolsillos; me gusta el paseo largo en un bus de circular comiendo paletas; me gusta comprar rosas en Junín; me gusta encontrarme una monda d diez centavos y pensar que tengo buena suerte..."

De: Arcana Matria.

Arcana Matria Arcanos que saben el nombre de mi nombre de ese lenguaje que ya no recuerdo Marta Quiñonez, Arcano tres Colombia nombra el Cerro, la llanura, el Caribe, el desierto, la selva el pacífico y los Andes prodigio geográfico santuario de páramos cultura diversa más de cien etnias Todos lo saben Colombia la innombrable duele en el alma se me atoran las palabras decir eso que hay que decir y que ya todos saben Una mujer tendida en su lecho espera como Sócrates la sicuta Habitantes amnésicos en sombría maquina horrorizados de horror enfermo de miedo olvido de origen lenta agonía Reverbera Colombia Mamá pájara alimenta al recién nacido el digno machete quien ha sabido sembrarte el aliento consciente de quien teje tus aguas abrirá los senderos de recordar nuestra esencia este ancestro que canta cuando digo Colombia lo que digo es Matria

Poema de Manuel Felipe Álvarez Galeano

El mito es una lágrima Sos el mito de una lágrima que baila en la sombra de un tango que se ha olvidado a si mismo El mito de una lágrima robada atrapado en el temblor del alma ahogada entre la ráfaga de aquellos rostros que ignoran el color de tu ausencia, vacío amigo Te han visto caer y lamer las baldosas frías ante la mendicidad de un abrazo. han naufragado tus labios resecos ante tantos ojos que han constituido las mazmorras donde perecen tus tremolantes palabras. has viajado junto a los gritos de una ciudad enferma que como vos se niega a morir. Por eso te has convertido en la náusea de aquella soledad que navega en las grietas de tu piel y llegás donde sólo tu habitación te espera hoy sos un fantasma de vos mismo hoy que tus raíces te han dejado solo tu sangre ya no es tu sangre porque las manos que merecieron tu cuna de madera vieja dejaron de acariciarte cuando tomaron su derecho de nacer. Le juegas al destino con tus cartas prestadas. Sos el mito de una lágrima perdida llora con el dolor que tus latidos te dicten entre el honor que mi hombro te hace o entre el vientre cálido de la muchacha te espera porque sos un pequeño que busca sus juguetes entre los colores de una tarde que el mundo ignora por eso lloras una pena incomprendida por eso te llaman poeta, simplemente un poeta.

De: Sandra Muñoz R.

Canto para una niña Embera Cual gota de lluvia que se desliza ajena sobre escabrosas superficies caminas la ciudad entera. Tu, indígena nuestra que paseas llena de pureza las calles de cemento y lascivia te hieren como profunda flecha. Andas con rápido paso, desconoces la avaricia, y al planeta no le dueles, tus pies son suave caricia Tus manos son artifices de objetos que se hacen poesía, tu vida transcurre sencilla y liviana, y nutres de sabiduría y humildad, la vida.